Se que nada es eterno
que la linea del horizonte es mas nítida en mi interior
que el tabaco solo acabará por dar memoria a los sueños
y no podremos dormir.
Nos pudrimos debajo de un puente
en esta cálida noche blanca
nuestra imaginación se escurre en el vaivén de los girasoles
esos que yacen ya demasiado lejos.
Qué lejos está mi hogar
aunque aun no lo haya encontrado
es demasiado abstracto
se pinta de futuro
y las brújulas lloran.
Chillidos desgarradores
media noche
vibran las cuerdas
y los ángeles mueren poco a poco.
Es demasiado tarde ya
la luna carecía de dinero
y el frio viento congela mi espejo
ese que todos los días me ve envejecer.
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